Trégua

Estou em trânsito. Transe. Trâmite. Traduzindo-me. Traio-me. Trepida, tremula, trucida. Tragédia.

À sombra de Eliot

Este instante é meu tempo todo. Minha cultura, sacra, inegável. Tradição traição. Meu estar infixável, nunca estático. Meu querer em fuga, círculo caótico. Meu ser, profano racional. Neste instante incaptável.

Do livro dos desejos

Eu poderia ser essa mulher.
Já não sou?
Sou esta que mima teus desajustes e observa teu relógio?
Esta que se mimetiza por teus quereres?
Que estabelece em ti as considerações?

Sou esta que se encanta em descobrir mesmo os dissabores
- porque a vida é enfim contigo?

Sou esta que vê escurecer o castanho dos teus olhos
- a única - esta que sou?

Sou esta que não te estranha e te respira?
Esta cujo silêncio te chama?

Bem sei
pensas que te faço rir (mesmo que por graça)
que te alivio
e que por teu corpo no meu é que se transformam teus olhos
apenas porque sou esta
justamente esta
a quem nada prometes
- a quem não deves nada

Apenas porque sou esta
que te recebe aos punhados
como em pagas

Pois eu sou esta, justamente esta
para quem teu sorriso é inteiro
e teu pouco é tudo

Sou eu, sim, sou esta mulher.

Ressintindo-me

Moro embaixo da mesa
Sob aquilo que como e sirvo

Ousei desatar meus cabelos presos
E abandonar meu destino sob as engrenagens
E então minha vida no espelho

Meu corpo carne em cima da mesa
Preso em meu sexo
Que razão há em mim para ser diferente?

Eu danço essa música
Armo-me de seduções contra mim mesma
Sempre o mesmo vestido vermelho

Sempre o mesmo desejo
Carne e sexo
Não é vida isso?

Não é por isso que gira a máquina?
Que se abrem e se fecham portas e janelas?
Que razão há em mim para ser diferente?

Sou apenas um corpo a ser servido
Carne e sexo
E assim gira a engrenagem

Eu moro embaixo da mesa
Quis sair um dia
Meu atrevimento foi esta dor